Criança em ruínas.

Sei que disse aqui que já tinha lido este livro... mas tive uma vontade enorme de o ler novamente... coisa que não gosto de fazer, dada as pilhas de livros que tenho por ler. Mas este autor, sendo o meu favorito, faz-me passar por cima de qualquer método ridículo-racional que eu possa ter. É o melhor. E para vos provar isso, para vos provar o tão bom que é este livro, vou abri-lo à sorte e transcrever o que estiver na página que me calhar.

"Porque o silêncio das vossas palavras vos impede

de ouvir as palavras dele dentro das vossas.

Eu fumo cigarros intermináveis e o meu olhar

desenha fumo na luz e os meus dedos largam cinza

nas primeiras exigências da primavera.

Tudo sonhei, napoleão nero, tudo sonhei e tudo

se perdeu nos braços vazios desse menino a

embalar outro menino, ah, se eu pudesse imolar-te

menino que fui e todos os teus sonhos de não

saber senão sonhar, se eu pudesse tornar-te na

memória de um que morreu antes de nascer e

que ficou no precipício de poder ter sido tudo.

Sim, a primavera, sim, chegou a primavera e a

irritação solene das andorinhas a voarem tristes.

Ardem-me cigarros entre os dedos e eu sou esta

figura de fumo a mexer-se pesado no ar da sala,

este corpo grande de fumo a desfazer-se e a ser

cada vez mais denso a cansar cada vez mais

e a recordar-me tantos rostos que quero esquecer

e tu, lídia diotima desdémona dulcineia, quando a

tua cara se o inverno se recusa onde o teu rosto,

se esta sala é só a escuridão de eu não ser nada,

chegarás da rua e trarás na face todos os sorrisos

e todos os olhares desses com que partilho a desgraça

de pertencer à espécie dita humana e que reneguei,

obrigar-me-ás a abraçar-te tocando com nojo todos esses

que desprezo como desprezo a pesta e a lepra."